El puño arriba...

Av Vallarta dice:
Está bien que desaparezcan; son el último ejemplo del modelo más corrupto del país. Órale! su liquidación y a la chingada! Huevones…

Av. Paseo de la Reforma dice:
El-pue-blo u-ni-do jamás-será-vencido!
Y las calles del DF son aplanadas por sindicatos por la Escuela Nacional de Antropología e Historia por el CGH y por demás organizaciones que no pertenecen a la ultra-derecha como green-peace o amnistía internacional; son esas organizaciones a las que los medios no convocan como si se tratara del secuestro del hijo de un empresario o la muerte de la hija de una actriz (actriz?) de tv; son esas organizaciones que cuando se manifiestan, los medios nos avisan para prevenir un embotellamiento; no para unirnos a ella.

Desde ahí es una marcha que punza. Es, después de esa marcha de la llegada del EZLN al Zócalo, una marcha que a diferencia de las demás se hace desde debajo del asfalto. Siempre por debajo del asfalto: entonces, en realidad, la calles están desiertas y vacías; porque la marcha va por debajo porque siempre se ha estado por debajo. Y lo malo de marchar por debajo, por las alcantarillas, es que van mujeres, padres, familias enteras, hijos y niños.
“Hay un chinguero de gente. Ese pinche enano (Felipe Calderón Hinojosa) no se la va acabar!”, se escucha mientras un helicóptero de TV Azteca es apenas un ventilador, a lo lejos, para la unión de la gente y que sólo consigue dibujar una sombra en Reforma que casi nadie nota.
“Se cagó Calderón: se cagó afuera de la bacinica”

Entonces Av Vallarta dice:
Está bien lo que quiere hacer el Gobierno. Está excelente. Esos sindicatos sólo alimentan a quienes no debe. Aquí, por ejemplo, si el sindicato no estuviera, reduciría la nómina en un 30 o 40 por ciento y haríamos exactamente lo mismo que hacemos. Sobra gente.

Y Av. Paseo de la Reforma - a la altura de Insurgentes - dice:
“No; vamos a voltearlo todo esto… si no, qué chinga nos arriman! Esto está imponente; hay un chingo de gente”.
El Zócalo ya está lleno y hay miles por llegar; entonces la marcha sigue en el tono de una canción infantil: Pulgarcito, con ciertos cambios, y que se puede bailar –no bailamos hasta que morimos?-: Calderón-Calderón? Chingas-a-tu-madre chingas-a-tu-madre Cal-de-rón!!!

Av Vallarta vuelve a hablar:
Los que estudiamos Ciencias Políticas en la UNAM sabemos que cualquier organismo cumple una función. Pero ya los sindicatos no tienen mayor utilidad; no digo que desaparezca pero es imposible ya que cumpla con algo. Y a los jubilados? A ellos no les va a pasar nada; su liquidación y ya. Al tiempo, el dinero que les irán dando no será el mismo y eso es injusto, cierto, pero no se trata de injusticia sino de lo que es.

Av. Paseo de la Reforma dice:
“Acá luchando, cabrón! Hay un chorro de apoyo; vamos, vamos, claro que sí!”.
Mientras, el aire transporta otra mentada de madre y la lleva a su destinatario: Calderón. Y esa mentada se inmortaliza junto con gritos de amenaza de te vamos a tumbar!... y junto con las –ya antes inmortalizadas cada domingo en los partidos de la UNAM en CU- mentadas a Televisa y a TV Azteca, nuestras dos más grandes generadoras de gente idiota.
Los niños también marchan. Y detrás de ellos el INSEN marcha. Y la postal es indescriptible porque debería ser alrevés, con los ancianos por delante. Y no. Es una postal poética que dice que esta marcha es para los que vienen.
Y marchan también los ahora trabajadores, antes estudiantes, que dejaron de marchar cuando realmente se olvidó el 2 de octubre y las manifestaciones al respecto se volvieron otra cosa, incluso atractivo turístico para tomar fotitos, fotitos click click. Se ponen las botas de casquillo de nuevo después de tiempo.
Las ratas de Reforma asustadas se esconden entre los arbustos; unos policías se disculpan-explican (pero jamás se justifican): “Nosotros no estamos contra ustedes; pero es nuestra chamba. Si nos ven siquiera sonriéndoles… nos atoran”. Aún así el sentir es entonces contagioso. Y Latinoamérica un espejo: por vez primera luego de las marchas en que todos se visten de blanco y encienden velitas por la paz y por la no violencia, los polis están de este lado aunque por entendible compromiso laboral usan una máscara; un uniforme.
El-pue-blo u-ni-do jamás-será-vencido!
Y en una pancarta: Maldito Calderón, liquida a tu putamadre que ni siquiera parir sabe.

Pero Av Vallarta dice:
Y en dónde está el Napo? En dónde está la Quina? Y sus familias? El Napo no vive como magnate en Canadá? Nahhh… ya que desaparezcan todo esto, pónganse a trabajar! Qué pasa ahora en el DF? No pasa nada, no hay nada, es más mediático que otra cosa.

Entonces Av. Paseo de la Reforma dice:
“Maldito desgraciado gobierno queriendo enriquecer cada día más a los que ya son ricos. Hoy en el discurso de Calderón los empresarios lo ovacionaron como dos minutos al desgraciado… de pie!
“Ahora hay sindicatos apoyando al SME; muchas familias con niños… con niños!!! La gente está angustiada, preocupada. Se nota un ambiente de tristeza, de melancolía; pero hay fuerza en los gritos, en las palabras que vienen en Paseo de la Reforma… hay un espíritu de solidaridad y lucha. Y van echándole porras al sindicato; es que es una empresa creada por el pueblo y no nos la pueden quitar tan fácilmente!!! Hay mucha rabia para Calderón”.

Y al final del día la TV a nivel nacional:
El maquillado famoso del noticiero más importante del país (tan jodido está el país para que éste sea el de mayor rating?) en el Canal de los Idiotas, habla de una marcha más: es una marcha más que ‘convocó menos gente de la esperada… pero… en Estados Unidos, un niño que se subió a un balón y estuvo hasta a dos mil pies de altura (y pasan una nota de cinco minutos!) No, no, no, todo resultó una broma… menos para el chamaco (sólo le faltó reírse con un ‘jojojo’). Y cuando regresemos, qué opina el público de la concentración tan larga de la selección, previo al mundial?’. Hijo-de-puta-8-dedos (sabían que por la droga le amputaron los dedos gordos de los pies? pero sí es igual a nosotros sólo que vendido!!!), no fuera el hijo de Martí o la hija de nuestra gran artista de todos los tiempos Talina Fernández, porque les dedican todo el programa.

Antes Av. Paseo de la Reforma dijo:
“Da cosa. Falta gente”.
Pero sí claro que falta gente cuando se espera a un país entero!!!
Da cosa. Falta gente... se escucha da cosa falta gente pero los que están piden Revolución (la Revolución suspendida de Mariano Azuela y Demetrio Macías en 'Los de Abajo').
Se pide también: que se muera Calderón y antes su corrupción.

Av. Vallarta concluye:
Bueno; me voy porque ya evadí mucho mis responsabilidades.

Y este texto es para actuar.
(Y segundo porque no pude ir pero juro que estuve ahí donde sólo ahí me hubieran entendido el desear tanto haber estado ahí. Tercero, porque es y ha sido hasta ahora, en mi vida, la forma más larga para simplemente decirle a alguien: estás bien pendejo).

Con la Srita Tal

Uhmm… esta no es su extensión…
Pues es que llevo tiempo tratando de comunicarme en el conmutador y no puedo. Me urge me urge.
Uhmm… voy a intentar comunicarla. Pero si se corta la llamada intente de nuevo, su extensión es tal… ok?
Ni siquiera dijo gracias pero transferí la llamada; no pude comunicarla: la Srita Tal tenía ocupada su extensión.
Minutos después, en la junta, hablé con la tal Srita Tal.
Hace rato te buscó una señora como de 45 años en calidá de urgente (me gusta comerme las últimas letras para que parezca que me crié en algún lugar tropicoso; a las chicas de la oficina les gusta la candela).
No, no… no se reportó nadie; no me llamó nadie.
Que cómo sonaba? Pues… de hecho, pensaba que era tu mamá, porque tenía el mismo tono que tú la misma velocidad y, sí, casi seguro era tu madre; aunque debo decirlo, eh, así como que qué amable que es tu madre la verdá es que no: ni dijo gracias cuando le ayudé.
No era mi mamá. Imposible, acabo de llamarle. Raro. No sé de una mujer con la que deba hablar ahora; menos con urgencia. No te dijo nada más?... Y sonaba como yo?... como yo?... cómo como yo?
No-sí-sí-así mismo: co-mo-tú, respectivamente.
Acabó la junta y justo cuando cooperaba con 15 pesos ahora para el pastel del cumpleaños de Otra Tal, tuve una revelación-visión:
Se proyectó ante mí la imagen de esta ciudad…
… entonces la nueva Hummer tenía el tamaño de una casa pequeña y era manejada por la integrante de una de esa pandilla Desperate Housewives, y desde sus bocinas, el locutor de la radio decía que lo que acabábamos de escuchar era el nuevo sencillo del nuevo disco de Alejandro Fernández Jr, hijo de Alejandro Fernández, hijo de Vicente Fernández…
… y en las calles los puestos de tortas ahogadas no habían cambiado en lo mínimo; ni su apariencia, ni su tradición, ni la manera de preparar el platillo… y un fan del equipo Atlas celebraba su primer campeonato…
… fue cuando comprendí que lo que veía era una imagen del futuro! de al menos unos 25 años hacia delante...
La visión continuó cuando por la gorda, larga y sola Av. Slim Heliú, una mujer como de 55 parecida a la Srita Tal volaba urgentemente a un teléfono público mientras calles vacías atrás un tipo también volaba tras ella con los puños cerrados. La Señora Tal del futuro parecida a la Srita Tal del presente, marcaba… marcaba… volteaba, nerviosa, marcaba volteaba… hasta que vomitó groserías coaguladas cuando no logró comunicarse. Siguió volando con el tipo atrás volando también.
Una delgada rebanada de pastel que en vez de chocolate venía con un sape en la nuca, me despertó de la ensoñación. Dije gracias feliz cumple otra vez y me perdí en mis conclusiones: comprendí la situación que esa visión me había revelado: la Señora Tal era, en realidad, la Señorita Tal pero al menos unos 25 años después pidiendo ayuda: pidiendo ayuda a ella misma!!! pidiendo ayuda a ella misma desde la cabina de un teléfono que al menos tenía 25 años de futurista mientras un tipo la perseguía!!!
Y la llamaba, se llamaba, no para pedirle-pedirse rescate sino para no llegar hasta ese futuro; porque el futuro es un tipo violento que desde siempre nos acompaña, como amigo imaginario, esperando el momento de despertar para perseguirnos y darnos una madriza.
Entonces, con un presente decidido de la Sra Tal, el futuro de la Srita Tal apenas caminaría: y se lo quiso advertir quizá con un simple: escúchame bien; no te cases con ese cabrón; o con un debes cambiar un poco tu actitud.
En los días siguientes no volvió a llamar la Sra Tal y la Srita Tal comenzó a evitarme quizá porque cada que la veía le preguntaba lo mismo, que si le había llamado esa señora de nuevo…
Eso, o porque empezó a salir con el chico de las fotocopiadoras que dicen en los pasillos es un raro.
Hoy, mientras partíamos el pastel de jubilación de Un Don Tal y filosofaba con el Administrador sobre que los retos más difíciles son aquellos que se los pone uno mismo que ánimo que vamos bien y el año que viene será mejor, alguien entró corriendo para decirme que tenía una llamada.
Una llamada urgente…
De quién?
No dijo... pero creo que es tu papá.
Y ya sólo me puse pálido…

Mi Lady Stardust...

Tomó sus poderes mágicos, los dobló y guardó en la bolsa. Peinó su cabello mágico, acondicionado con rizos perfectos, con un cepillo Ziggy Stardust.
Subrayó sus mágicos labios con la lista de esqueletos de exes e ygriegas.
Para los ojos mágicos se colocó, una por pupila, a dos miss universo venezolanas y castañas en la etapa de traje de baño.
Embarró siete gatos nocturnos para las pestañas mágicas mientras que lavó sus dientes mágicos con las páginas del diccionario en francés.
Y se cambió varios vestidos mágicos hasta que dejó el resumen de todos: uno medio hippie que compró en la venta de garage de un comercial de shampoo que le fascinó –esa fue la palabra- cuando al probárselo vio que hiciera el movimiento que hiciera, todo y toda flotaba en cámara lenta.
Sus collares mágicos fueron las fotos de las mujeres de este planeta: altas flacas gordas enanas anoréxicas voluptuosas sucias limpias bellas todas.
Al final quedó colocó su sonrisa mágica para él.
Sus botas mágicas -y africanas- que caminaban un centímetro arriba del suelo la llevaron a su corcel mágico: un chevy cuatro patas ecológico que decía ‘Cambio auto por ciclopista’.
Salió entonces a la ciudad sin temer las estadísticas de que 7 de cada 10 mujeres mexicanas se consideran feas según la encuesta de Dove ni a los índices del desempleo ni al salario mínimo ni a que Calderón siga teniendo la cara que tiene ni a que existan antros como Mamarrumba ni a los espectaculares de la nueva película de los hobbits mexicanos ni a la migración al narco al nuevo Canal Once a la tvynovelas o a Televisa Chapultepec.
Se dirigió toda sin miedo porque en la noche mágica nada importaba. Y aterrizó entonces en la pista alumbrada de su saludo mágico en francés:
Je t’aime.
Je t’aime dijo al tiempo que abrió su bolsa y sus ocultos poderes mágicos brincaron en colores sólo vistos en los dulces para niños que venden afuera de las estaciones del metro.
Sus poderes llegaron a él.
A él a secas.
A él que de mágico sólo tenía, siendo monstruo, la forma humana.
Y cuando ella notó esto su pelo se hizo lacio; la descripción de sus poderes mágicos fue lo mismo que ver una clase sobre el romanticismo por telesecundaria vía SAT; sus labios fueron los de un perrito callejero; las pupilas dos capitanes de barco ebrios en vez de las dos venezolanotas miss mundo; los dientes manchas de nicotina; el vestido cualquier ropita de Zara; los collares semillas secas sembradas cosechadas y engarzadas en Coyoacán o cualquier otro centro comercial altermundista; su sonrisa mueca; sus botas tacones; y su corcel sólo un chevy que decía ‘Cambio auto por ciclopista’.
Entonces manejó de vuelta por el mismo camino: el camino mágico donde sin los latidos de él, toda ella resultaba (monstruosamente) ordinaria.

Largo giro –alrevés- al Wasp-17!

Es una salvación.
Un planeta-héroe.
Representa todo aquello que antes de su existencia parecía imposible que existiera; o que simplemente era clasificado como algo raro. Antinatural. Anti-normal.
Hoy propongo al WASP-17 como estandarte de las nuevas revoluciones. Como el verdadero estandarte –y no tomates- de los frikis el rock los zoofílicos los homosexuales las lesbianas los travestis (los chidos, no los que se exhiben apenas se pronuncie desfile) los bisexuales los pervertidos los ladrones los vagabundos los que nos auto-saboteamos todo el tiempo los indignos los que peleamos los inadaptados los autoexiliados los que no llegamos a fin de mes los verdaderos punks los que aullamos y agitamos tenazas al cielo los que alzamos la cabeza cuando no debemos los que llegamos tarde o temprano pero a destiempo los inmaduros los gregorios samsa los dorian greys los que tenemos amigos imaginarios los que no los tenemos los que no podemos tener una relación normal una casa normal un patio normal un trabajo normal o masticar o beber normal o hacer yoga o capoeira o beber deslactosada o light... O meditar. O ir a la iglesia o entregar un reporte a tiempo o no emborracharse los fines de semana sino en lunes martes o cualquier día que no sea fin de semana o que las cosas nos salen mal y a veces lo sentimos a veces no o de los que no nos reímos de los chistes del jefe de los que nos gusta lo feo y siempre nos gustará lo feo porque lo feo es lo bonito o de los que podemos clavarnos mil veces donde no debemos o estallar o explotar o morir en apuestas o gritar o callar o que preferimos tirar malavibra que buenaondita o pensar que el mundo es el Sr. de los Anillos o cualquier otra historia de recuperación que como tal, en algún momento regresará a lo que antes fue.
O de los que encendemos luces verdes que en vez de ponerlas celosas sólo atraen mosquitos.
Propongo al Wasp-17 como verdadero estandarte de nosotros los cerdos. Como verdadero creador de que se creen palabras nuevas como sielo o marviaje… Como comercial incluyente de refresco o banco transnacional pero sin que el WASP-17 pague para caminar con una sonrisa estúpida. Aquí, incluidos todos los des-incluidos, caminamos como queremos con la jeta que queremos. O tenemos.
Porque este planeta es para esta generación el nuevo lado oscuro de la luna. Y habrá una banda de rock anti-progresivo que lanzará un disco que en vez de The dark side of the moon se llame Wasp-17. Y tendrá el mismo número de rolas pero durarán menos de un minuto porque todo es alrevés de lo que fue. Y no será una obra de arte será basura basura basura basura basura basura que no tiraremos porque no somos ecologistas.
El Wasp-17 llega en un momento preciso, justo cuando no había esperanza. Pero si un planeta soporta el peso de girar alrevés de como giran los demás, eso seguro representa algo.
Largo giro –alrevés- al Wasp-17!
Este espacio y estos textos que quizá girarán alrevés para unos y derecho para otros, están dedicados a él.
Y a la gente que se identifique con él.
Porque para el Wasp-17 los que vamos alrevés, sencillamente, somos todos los demás.